Desamparo

en la espesura

 donde todas las cosas se nombran

necesitaríamos

con urgencia

una avenida de dos manos:

para no morir

 cada vez que el viento tropical

 nos oscila

 el alma

de norte a sur

nos derrumba

el refugio

hecho signo a signo

 con la paciencia de un artesano loco

 y nos deja

 indefensos

 de cara al infinito

 como si nos quedáramos a oscuras

 para siempre…

Epílogo

He cerrado el ciclo

en que el brote de la fuente

salpicaba

mis pasos circulares

cuando  las hojas bailaban

cara ceca cara ceca

y me decidía

el azar

es el tiempo  que gira

entre músicas distantes

como gira el poema

distante y ajeno

del amor por los espejos de la niña que reclama de los pozos que no tienen prudencia de los buitres que se atreven aun  en primavera de los verbos que me mueren de las sombras que me invitan de las palabras que no me nombran  de la obsecuencia de las rondas  sin destino del encanto de los laberintos  de los latigazos contra el vacío de los saltos para eludir un juego desesperado donde siempre y siempre resulto derrotada

Ofrenda

algo habrá que hacer
con este día

encontrar el alimento
que sus horas devoren
promesas
que no desemboquen
en el muro de las derrotas:
-solo intentos
que supieron ser batallas
en la suma de otros días-

algo habrá que hacer
para que no se arrumbe
en la basura
de avenidas
que encandilan la memoria

algo habrá que hacer
antes de que el corazón
abra su herida hacia la noche

Los Guardianes del Lenguaje

no son carceleros

son guardianes

me devuelven una y otra vez a la orilla

gestan  silencio en las noches

y me privan

hasta del recoveco de los sueños

junto fuerzas para enfrentarlos

porque la próxima batalla será más dura

me ofrecerán alguna migaja

aunque mi hambre desmedido

necesite de toda su cosecha

me darán  la dádiva traicionera

de poder arañar sus pasillos

aunque saben que busco un hogar inmenso

para ahogar mi  frío tan antiguo

Alegoría no disuelta

 de una infancia entrometida

Derrotada una vez más

el sol

una metáfora de ambición desmesurada

Riesgos

Queda

casi nada

por decir

cuando la poesía

cabe en las manos

que entonces no se tocan

Y asusta…

Casi nada

para decir

cuando nuestra ceremonia

está intacta

en nuestras miradas

que entonces se esquivan

El miedo reparte el juego

otra vez

A veces el ruido de las avenidas los cuerpos nuevos de los hombres de las mujeres que vendrán los desafíos de cuando nada aún fue dicho los templos saturados de disfraces el boceto de las noches nuevas la soledad de los que acompañan la mirada que descubre pero no conoce nos conceden el mejor refugio para que después no duela.
®

Crucigrama

Hay que armar el rompecabezas

y el dolor no te deja

hay que intentar armarlo

y te abrazan las piezas

de su ausencia

hay que sacar el alma a la vereda

y te encuentras con el portón de granito:

No puedo traducir que te extraño
®

Sentencia

te ves ahí

en la hora de la siesta

que era toda la infancia

y te detienes

A veces

sólo te queda el desamparo

A veces

sólo queda el deseo de un abrazo

Recelas de la sombra en el balcón

mientras tallas acertijos

®